26 mars

Le brouillard dessine l'aquarelle

De nos ombres de vert et de gris.

Dans le vent, c'est notre sang qui vit

Et sa sève rend notre vie plus belle.

Le froid, sûrement, tape au carreau.

Dans ma main, d'une couleur laiteuse,

Ta poitrine ferme et vigoureuse

Suspend mon cœur comme un soleil chaud.

Sur la vitre sourde et enneigée,

Se posent le bout de tes doigts blancs

Pendant que le rose de tes flancs

S'abandonne à ma bouche enivrée.

Dans cette grisaille qui s'estompe,

C'est l'amour, le vrai, qui se détrompe.

L'amour est un mot

Probablement l'un des plus beaux

Mais il faut le vivre

Inspiré de « Aubade d'avril » de Sylvia Plath

#mars