20 novembre
- bulledesterres
- 20 nov. 2016
- 1 min de lecture
Non, notre amour n'est pas sot !
Est-il alors philosophe ?
La sagesse est notre lot.
Vilaine est cette anastrophe...
Si cruel devient ce mot
D'un temps qui voulait me plaire,
Sage, je ne pouvais faire !
Non, notre amour n'est pas sot !
Egaré sur le sentier,
Il ne fut qu'une apostrophe.
Être sage est singulier !
Est-il alors philosophe ?
Quand le ciel n'est que dévot
Et l'amour qu'amourette,
Le temps passe et me répète :
La sagesse est notre lot.
Et de mots sots en mots vains,
Je décris ma catastrophe :
Sage amour n'a que des fins !
Vilaine est cette anastrophe...
De fous sentiments
Qui explosent en soleils
L'amour est sagesse
Inspiré de « Stances marotiques à mon esprit » de Joseph Quesnel
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