Je suis, mais, peut-être…

Je suis un Arthur Rimbaud, mais vieux et sans Verlaine.

Je suis une Camille Claudel, mais homme et sans Rodin.

Je suis un Vincent Van Gogh, mais sans Théo et sans sa femme.

Peut-être est-ce parce-que je peins comme Arthur, sculpte comme Vincent et écris comme Camille ?...

Ou plus probablement que je m'accroche à des faux semblants,

à quelques signes indélicats qui me font croire

qu'écrire c'est cela

et qu'à cet endroit se cache l'amour.

Arthur, Vincent et Camille sont partis.

Il reste d'eux des mots, des couleurs, des matières,

des pans de leurs vies entières.

Je ne serai aucun d'eux...

L'histoire s'éteint dans le ciel

sans qu'aucun nuage ne la retienne.