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Mal heures
IV
Plat
Un triangle à quatre
Fait de tant d’angles
Qu’ils deviennent des épines,
Comment le dessiner ?
Il ne ressemble à rien.
Sa base est fragile
Et ses côtés, de sable.
Comment le penser ?
Des regards se sont croisés,
Sans épaisseur et sans espace,
Ils n’ont fait que de le dessiner
Comme une tache qui s’écoule.
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