Dans la froidure de la page blanche
est la froideur de mon existence.
*
D’ici, j’écoute le temps
qui passe inlassablement
au dehors.
Pas à pas,
dans le cliquetis du clavier,
je couche les mots
à venir
sans conscience
de l’avenir.
*
La nuit écrit le passé.
Le jour s’est éteint.
La page blanche
se gribouille de noirs.
Ici est entre nous.
Ici est un peu fou.
*
Seul le soleil s’accroche
aux branches blanches.
L’hiver parcourt
le chemin en bruit
délicats sous nos pas.
Le simple mouvement
d’une main m’indique
le chemin.
.
*
.
La lumière se rencontre
en un sourire radieux.
Les aiguilles de l’horloge du salon
ont arrêté le temps.
.
*
.
La tasse de thé fume
encore dans le silence d’une journée
de printemps.
Des voix au loin participent
à une conversation.
Elle parle d’un temps
d’un temps que je ne connais pas.
.
*
.
Je ne sais pourquoi
elle est partie.
Peut-être est-ce à cause de moi ?
Je ne le sais pas !
J’ai rangé une culotte
et une paire de chaussettes.
.
*
.
La chambre semble libre
de tous nos fantômes.
Demain sera un autre jour.
.
*
.
Nul ne comprend
quel est cet arrangement.
L’écran blanc est insolent.
Il appelle le noir de l’histoire.
*
Dehors passe une auto.
Une autre.
Puis le silence…
Aucun mot n’est écrit.
*
L’air vibre dans la nuit.
Le silence s’ébruite
sans que personne
ne le souhaite.
Adieu
le temps.
La chaudière redémarre
une fois encore…
Pourtant, j’ai froid.
*
Le ronronnement long de la nuit
se dissipe parfois
en millions de sons inutiles
qui traversent les instants
tous aussi futiles.
Je ne rêve plus.
*
La chaudière va se taire
une fois encore…
J’ai toujours froid.
J’écoute le silence.
Je l’écoute parfois.
Pas toi ?
*
Il ne me dit rien.
Enfin rien qui vaille
le coup que j’en parle.
Il est là
à se briser
en inutilités.
*
Toi,
tu pourrais respirer
Et l’emplir pleinement…
5 heures
du matin,
se glisse sur ma joue
le frisson de l’absence.
*
Tu dors peut-être.
Le lit est vide,
vide de tant de nuits
manquées.
*
Dehors,
le soleil ne respire pas
encore…
J’ai soif…
de ces soifs pâteuses
qui vous prennent à la gorge,
qui vous retiennent l’esprit
dans les matins blêmes
des jours gris à venir.
*
J’ai soif…
de ces soifs inextinguibles
que le temps ne saurait retenir,
qui se propagent si profondément
que le jour à venir
ressemblera à la nuit passée.
Le soleil est levé,
les ombres sont projetées.
*
La chambre a été vidée
en partie de sa mémoire.
Ne reste du passé
que deux meubles
qui ont mal vieilli.
*
Il n’est plus temps de rêver ;
le lit est défait.
Quelques carottes râpées,
quelques courgettes découpées,
un poivron ciselé,
un oignon à pleurer
et des germes de soja sous plastique…
*
Le four est encore chaud
des parfums oubliés.
La cuisine est jolie
dans la dentelle des ombres
des rideaux anciens.
*
Je n’ai pas envie de manger.
Et encore moins de penser.
Le vieux divan rouge,
qu’a-t-il gardé
des jours anciens ?
*
Quelques fleurs ont poussé
près de ses accoudoirs.
Quelques pieds de fraisiers
ont déjà l’idée des plaisirs
à déguster.
Il y a même une pensée,
de celles qui dévoilent le ciel.
Et puis une cagette…
*
Je voudrais m’asseoir
et retrouver la mémoire.
Le téléphone sonne.
Personne ne répond.
*
Le silence est dense.
Pourtant, tout autour,
la vie continue.
Ici, le téléviseur.
Là, le réfrigérateur.
Et puis, un lent filet d’eau
qui coule du lavabo.
Pourtant,
le silence est dense.
*
Maman
est partie.
Elle ne reviendra pas.
Le soleil est là.
Le jour se dévoile en ombres.
*
Cette nuit, il a fait froid,
si froid que les branches s’en souviennent,
si froid que les hommes pleurent.
Le printemps n’est plus
ce qu’il était.
Le temps est autre.
Il n’est plus nôtre.
*
La lune est là.
Il fait si froid
que mon corps ne m’appartient plus.
Sexy Sadie s’écrie
au cœur d’une chambre passée.
*
Je me souviens des jours blancs
passés à attendre que le temps vienne.
Je me souviens des frissons
glacés de ce temps maintenant perdu.
Je me souviens que je ne savais pas
ce qui se jouait à ce moment-là.
Je me souviens et pourtant,
j’ai oublié l’essence de ce temps.
*
Il ne faut pas grand-chose
pour se demander ce que l’on a fait.
Le silence de la chambre
ne rapporte que l’idée de la mort.
.
*
.
Les volets sont fermés.
En cette fin de matinée,
la nuit est plus que présente.
Le sac blanc ne contient plus
qu’une forme de l’absence.
Aucun souffle de vie
ne porte les larmes.
Le silence sera la vérité
de tous les jours futurs.
.
*
.
On ne rattrape pas
le temps perdu.
Le vieux portail est démonté.
Tout le monde pourrait entrer.
.
*
.
Rachid avait revissé quelques lattes
quand le temps l’avait dépouillé.
Il passait par là et avait vu
la maison inhabitée.
Rachid gardait en mémoire
cette femme souriante.
Il passait par là et pensait
ainsi la faire revenir.
.
*
.
Le vieux portail est remonté.
Mais jamais elle ne l’ouvrira.
Quelques pieds attendent
la clémence du printemps.
.
*
.
Le ciel est gris, il est plat
et le soleil n’est qu’un cercle blanc,
d’un blanc cassé, d’un blanc passé.
Il semble si loin dans le froid
présent, il semble si loin
que les champs n’ont qu’une couleur :
ce froid givré, ce froid glacé.
Le ciel est gris, il est plat
et le jardin n’existe pas.
.
*
.
Quelques pieds attendent
pour nous offrir un rouge sucré.
Une voix, ici et là,
de petite fille…
.
*
.
Oui…
Et déjà la promenade commence.
Je n’ai pas bougé.
L’instant me transporte,
me déporte et m’emporte.
C’est si simple,
si vrai, si frais.
La vie se tient parfois
Dans un infime détail :
oui… !
.
*
.
Une voix, là, est ici
et je la suis…
D’un sourire dans le regard,
s’efface le hasard.
.
*
.
Le jour se promène
au pied de l’abîme.
Les fleurs d’euphorbes vert tendre
et de pommiers sauvages
d’un blanc rosé délicat
tracent le chemin
le long du Chéran.
Un pic vert tambourine
au loin au milieu des pins.
Et le chemin s’évade.
.
*
.
Le temps prend du retard
Sans que l’on y prenne garde.
D’un sourire dans le regard,
s’efface le hasard.
.
*
.
Le jour se promène
au pied de l’abîme.
Les fleurs d’euphorbes vert tendre
et de pommiers sauvages
d’un blanc rosé délicat
tracent le chemin
le long du Chéran.
Un pic vert tambourine
au loin au milieu des pins.
Et le chemin s’évade.
.
*
.
Le temps prend du retard
Sans que l’on y prenne garde.
Un miaulement discret,
un regard de chatte.
.
*
.
À petits pas légers
sur le carrelage froid
sourit son minois
comme une première fois.
À petits pas légers
je me glisse dans ses pas
d’une caresse chaude
sur son poil soyeux.
À petits pas légers
l’instant peut s’ensoleiller
d’une douce humidité
et du soyeux de ses yeux.
.
*
.
Un miaulement furtif,
une griffure de chatte.
Sous la vieille caisse,
un train.
.
*
.
Il est des rangements
simplement surprenants.
Un à un les éléments
reviennent à la surface.
Un à un ils retrouvent
les sentiments de ces instants.
Ce ne sont pourtant
que des souvenirs d’enfant :
une locomotive à vapeur,
une autre diesel, des wagons,
un autorail et quelques rails.
.
*
.
Sous la vieille caisse,
roule mon enfance.
Un grand ciel bleu,
un puissant soleil blanc…
.
*
.
Ma main se prélasse caressant
les plants de romarin, celui de sarriette,
les feuilles d’estragon et celles de thym,
frottant l’immortelle d'Italie, les feuilles de menthe,
celles de basilic et la douce ciboulette.
Et mon nez se promène
dans tous les paysages
que mes mains dévoilent.
Le temps passe si vite
dans les chemins du jardin.
.
*
.
Un grand ciel bleu,
un descendant soleil orange…
Le matin ne vient pas,
le froid l’emporte.
.
*
.
Un musique éthérée se diffuse
dans la lumière froide.
La voix s’envole contre les parois
de chacun des instants.
Elle glisse, puissante et calme,
au milieu des chants d’oiseaux.
Dehors le jour hésite, lui aussi,
à prendre sa place.
Un café me ferait du bien…
si seulement j’en buvais.
.
*
.
Le matin viendra,
J’espère qu’il me prendra
dans ses bras.
Le vrombissement de l’aspirateur
noie le roulement du lave-linge.
.
*
.
Pas de pensées,
rien que le quotidien.
Pas de quoi s’enthousiasmer
de cette promenade intérieure.
D’allers en retours et de tour en tour,
la vie nous ménage ces instants
où la réflexion s’inspire du vide.
À chaque coin, chaque recoin,
tout sera lessivé. Ainsi passe le temps.
.
*
.
Le jour ne s’embarrasse pas
de la poussière et de l’imaginaire.