Suite...

Je ne sais quel est le jour.

J’écoute.

 

                                      *

 

Les bruits de la ville
m’envahissent.
Les passants passent,
un à un,
sous cette pluie dense.

Les mines sont grises.

Les parapluies noirs.

Les pas sombrent.

 

                                      *

 

Je reste assis sur ce banc
attendant un autobus
qui ne passera pas.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

L’accent change les mots

des gens.

 

                                      *

 

Un sourire dans la rue,
un regard qui joue,
la fontaine qui chante
les délices de la Provence,
je regarde et j’entends
la cigale et la fourmi,
la mer et ses envies,
le ciel et la pluie.
 

                                      *

 

Mes oreilles se promènent
à travers les accents
des temps.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Qui sait ?

 

                                      *

 

Qui sait ce qu’est le jour d’après
en lisant dans le présent
le chemin qui chemine

Entre les parfums et les pierres ?

Qui sait ce qu’est la mer ensuite
en prenant dans le vague
les traces des pas
qui s’effacent une à une ?

 

Qui sait ce qu’est ce nous d’aujourd’hui
en volant les saveurs de tous
les ailleurs qui résonnent
encore dans nos corps ?

 

                                      *

 

Qui sait
ce que l’on est ?

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Ici

brille la vie.

 

                                      *

 

Ton sourire dépasse
du bleu des lavandes
quand se tracent les sillons
au creux de nos mains.
 

Je prends les parfums
aux plantes et aux ciels
dans tous les regards
qui s’envolent en riant.

 

                                      *

 

Le sel sur le sable
chante encore la mer.
 

 

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Une petite fleur

rouge comme un cœur
se balance dans les blés verts.

 

                                      *

 

Un oiseau chante,
noir, perché en haut d’un bouleau.
Il chante,
seul, au bout de sa branche.
Il s’égosille,
prêt, accroché comme une feuille
à s’envoler vers l’avenir.

Personne ne l’écoute.

 

                                      *

 

Je la cueille sans doute
et continue ma route.
M’accompagne une mélodie.

 

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

C’est un petit portail

pas loin d’une maison.

 

                                      *

 

L’air est frais, l’air est bon.
Mais le jour est lourd.
Sous mes pas,
crisse le temps.
Je crois
que je ne reviendrai pas
à Viuz-la-Chiésaz.
 

                                      *

 

Je ferme le portail
et ne regarde pas
derrière moi.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Cela fait si longtemps

que je ne m’étais pas arrêté là.

 

                                      *

 

Le chemin monte toujours
de la même façon.
Ses cailloux ne sont pas plus doux.
Il s’étend lentement
le long de la pente
à travers les arbres
et les ails des ours.

 

                                      *

 

La bergerie n’est pas si loin.

Mais mon cœur bat trop fort.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Dieu était là, quelque part,

ce jour-là… Où ?

 

                                      *

 

Dans la petite boîte en pin
nous regardait le silence.
Tout autour, la vie était,
elle-aussi, de silence.

Aucun n’osait dire
de la vie l’importance.
Aucun n’osait parler
de ce qu’est l’absence.

 

                                      *

 

Dieu était là, quelque part,
ce jour-là… Où ?

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Parmi les fleurs, un arum noir...

Est-ce une erreur ou un espoir ?

 

                                      *

 

Ailleurs est une place
où chacun aimerait trouver
les mots de la bonne couleur,
ceux qui ont comme les fleurs
ce parfum délicat de la douceur,
ceux qui n’ont aucun prix
autre que celui d’une lumière
uniquement solaire.

 

                                      *

 

Parmi les fleurs, un arum noir…

Quel contraste avec son âme !

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Vivre digne

en résistant au temps…

 

                                      *

 

La découverte de la mort
est un triste sort.
Ce jour-là, elle était là,
en partie, à moitié…

Elle était là, ce jour-là,

Je l’ai lu dans ses yeux.

Je n’ai pas vu, je n’ai pas su,
je n’ai pas compris de suite.

 

                                      *

 

Ce n’est que plus tard,
dans ses yeux de petite fille,
que j’ai appris ce que voulait dire

Mourir digne.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Je trie le passé

en petits tas divers.

 

                                      *

 

Quelques pots en terre,
de vieux tissus fichus,
un aspirateur Balex,
un rouge-gorge en canevas,
une toile cirée,
des cuillères,
des fourchettes,
et des papiers,
et des papiers.

 

                                      *

 

Je trie le passé
qui va disparaître.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

La nuit accentue

les douleurs du passé.

 

                                      *

 

Demain sera rieur,
dans les flots des mers lointaines
dans les dunes de chaleur,
dans les plaines infinies,
les abris des monts perdus…
Demain sera rieur,
ou ne sera pas.

 

                                      *

 

Quelques étoiles illuminent
les soirées à rêver.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Home - C’est si simple

d’esprit.

 

                                      *

 

Le soleil me brûle les yeux.

Le chemin de notes
emporte mon esprit
sur des chemins du passé.

Peut-on avancer
en regardant en arrière ?
Les notes se saturent
d’elles-mêmes
et deviennent étrangères.

 

                                      *

 

Je devrais rentrer chez moi
ce soir. Peut-être demain ?


 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Plaisance,

un souvenir d’enfance ?

 

                                      *

 

Sur le territoire de l’histoire
se construit un avenir.
Il me faudrait avant
revenir sur les terres anciennes.
J’ai beau creuser  les sillons
de ma mémoire,
il ne me reste de l’histoire
rien de plus que la poussière,
de ces terres arides.

 

                                      *

 

Un petit mot aujourd’hui
me rappelle que demain
est lié à hier.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

« Mais où sont les neiges d’antan ? »

Je ne le sais plus à présent.

 

                                      *

 

Le temps défile lentement.
Un silence en appelle un autre.
Aucun mot en soigne l’instant.

L’appel se meurt dans le néant.
Aucun n’a la même conscience
de la puissance de l’absence.
Chacun trouve dans sa tour
d’ivoire les raisons de croire
et celles de disparaître.

 

                                      *

 

Il fait si froid à l’intérieur.
Pourtant, nul flocon à présent.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

 

 

Décalage,

le chant de l'oiseau se colore.

 

                                      *

 

D'un autre âge,

le temps doucement se faufile.

 

Le passage

du vent tendrement nous défile.

 

Le message

s'entend autrement loin des hommes.

 

Ton visage

suspend mes instants comme en somme.

 

                                      *

 

Décalage,

le chant de l'oiseau s'évapore.

 

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

C’est un voyage vers les racines

et les bourgeons naissants.

 

                                      *

 

Déjà le jour roule
emmenant un désir,
déjà le temps s’écoule
entre maintenant
et bientôt. Le présent
est plaisant connaissant
chaque sourire t’attendant.
J’aime t’imaginer
dans les bras de ces instants.

 

                                      *

 

C’est un voyage t’emportant
et j’attends ton visage souriant.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Quelques mots volés

entre ici et là-bas.

 

                                      *

 

D’un plant de poivron
à un pied d’aubergine,
l’appel du vent
est une bise du temps.
Les graines de fleurs
attendent les mots
des abeilles et déjà
les pavots tendent
leurs feuilles vers
l’espace à venir.
 

                                      *

 

Et tout là-bas, ses mots
me tendent les bras.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Le jour me dévore

avant que la nuit m’avale.

 

                                      *

 

Le soleil embrasse
le vent dans les ultimes
ombres de quelques géants.
S’entendent les derniers
chants de la nature
s’embrasant doucement.
J’attends maintenant.
J’attends le levant.
 

                                      *

 

La nuit sera là, bientôt,
et m’absorbent tes pensées.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Le cimetière est calme.

Personne ne parle.

 

                                      *

 

Les fleurs sont si belles,
d’un plastique parfait.
Le temps s’est arrêté ici.
Est-ce à croire qu’il est perdu ?

Les allées toutes droites mènent
d’une tombe à une autre,
chacune allongée, d’un marbre triste.
Le paradis est-il ici
dans le silence de l’enfer ?

 

                                      *

 

Le cimetière est calme.

Je m’enfuis sans bruit.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

L’homme est un être

sexuel… ou n’est pas.

 

                                      *

 

Il est des jours.
Il est des nuits.
Des solitudes.
Et des ennuis.
Tout se résume
en un seul acte.
Tout nous résume
En cette vie.

 

                                      *

 

La femme est un être.
Et je t’aimerai, sexe ou pas.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Le rêve est ici

quelle que soit la nuit.

 

                                      *

 

Des mots se partagent.
Des mots nous ravagent.
Ils sont presque identiques.
Ils sont si différents.
Ces mots se côtoient.
Ces mots se déploient.

Ils sont presque nous.
Ils nous mettent à genoux.
 

                                      *

 

Le rêve reviendra
si l’on croit dans les jours
à venir.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Le soleil est déjà là.

Il se cache derrière les volets.

 

                                      *

 

Quelques plantes sont de sortie
pour  profiter de la journée.

Quelques gens sont de passage
dans les vies d’à-côté.
Je profite du lever
pour apprécier tes pensées.
J’attends de l’instant

La musique de ta voix.

 

                                      *

 

Demain, tu seras là.
Le soleil se relèvera.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Chacun ses instants,

chacun ses attentes.

 

                                      *

 

J’écoute le jour,
il se lève dans différents chants.
Dehors, le froid l’emporte encore.
il en est de même en mon intérieur.
Quelques mots tournent en rond
sans savoir où est la sortie.
Dehors, l’oiseau n’a pas
les mêmes questions.
Il chante, il joue
toutes ses notes insouciantes.
J’écoute et je prends
chacun des instants.

 

                                      *

 

Chacune des attentes

Se perd dans les restes de silence.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Un parfum d’eucalyptus,

la mer est maintenant d’huile.

 

                                      *

 

Aucun souffle de vent
dans le chant des cigales.
Le chemin hésite entre les pierres
brûlantes et concassées.
Mon pas se fait plus lent.
Mon pas a fait son temps.
Alors, je m’assieds pour rêver
à tout ce que je n’ai pas fait.
Je pense à tous ces êtres
que mon temps a oubliés.
Aucun souffle dedans,
uniquement le temps.

 

                                      *

 

Une senteur de serpolet,
ma main peut.la caresser.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Ce soir, un autre soir,

comme une idée qui vient.

 

                                      *

 

Le soleil épouse la terre
en de grands aplats lumineux.

L’herbe semble attendre
que la chaleur s’apaise enfin.
L’air n’a plus de souffle.
Il est de lourdeur et de poussière.
Seul le chant des insectes
apporte une note de légèreté.
Affalé dans les foins,
je n’espère que la fraîcheur
de ses mains.

 

                                      *

 

Ce soir viendra
et son idée germera.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

Ailleurs,

attendre ailleurs.

 

                                      *

 

Tes mots en noir sur blanc,
et ton visage encadré
par l’image de la terre…
Tu es triste, je le sens.
Je veux croire
au monde absent.
Je veux croire
un autre présent.
Peut-être pas maintenant,
Demain sera un pas
en avant, un pas seulement.

 

                                      *

 

Ailleurs,
je t’attendrai d’ailleurs.

 
 
 
 
 
 

 

 

 

 

 

 

L’avenir est à venir…
ou pas ?

 

                                      xxx

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