Sans
- bulledesterres
- 5 oct. 2019
- 1 min de lecture
Devant la face désemparée du temps
Plonge chaque sanglot
L'amour est ce mensonge
Où Dieu est un être amer
Le jour devient vorace
De nos douleurs sourdes
Le mal s'insinue
Entre les doutes
Entre les routes
La nuit devient mortelle
Dans nos cendres lourdes
Le bonheur s'évite
Entre les tous
Entre les clous
Nous sommes les proies
De nos propres serres
Nous ne sommes que des anges
Sans ailes
Sans aime
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