Tristes acrobates

Les mots dans mes mains

Se gravent sans fin

Ce ne sont que des ombres

Qui se glissent dans ton ombre

Médiocrement dans le silence

Ils espèrent que tu voies leur danse

Que leurs tons noir sur noir

Réinventent un frêle espoir

Ils imaginent des pas

Dans les pas d'Aragon

Ils rêvent tous ces sons

Que ta voix ne dit pas

Ils crèvent sous le ciel

Privés de ton soleil

Les mots dans mes mains

Doutent d'eux-mêmes sans fin