on.

             Les mots se répètent

En une sombre litanie.

Le temps demeure seul

Comme unique présent.

Sa musique serpente

Dans les instants stagnants.

Elle fomente maintenant

Cette absence présente.

Il ne sert à rien de chercher,

Les maux s'en contentent.

Il ne sert à rien de trouver,

Les mots sont constants.

La lame fend l'âme

D'un simple mot.

Il suffit de peu de lettres

Pour disparaître.