Regard

La poésie est-elle

Un instant de beauté ?

Serait-elle aussi belle

Avec les yeux fermés ?

D'une rime superbe

A des vers enchaînés,

Je t'écrivais dans l'herbe

Mes mots désordonnés.

Sous ma main en souplesse,

Je les voyais rougir

Et, dans mon allégresse,

Ils espéraient t'ouvrir.

Tous serrés, bien ensemble,

Ils décrivaient demain

Sans que ton cœur ne tremble

Même au petit matin.

Ma plume est délivrance,

Comme un vieux laboureur,

C'est dans son espérance

Que les mots sont des fleurs.

Dans mon âme en spirale,

Ils embrassent ma foi

Pour la rendre banale

Et m'approcher de toi.

Ce n'est que la folie

D'un passé généreux

Qui me donne l'envie

Que tu ouvres les yeux.

La beauté de mes mots

Se lie à leur présence.

Leur laideur, ce fardeau,

Se vit dans cette absence.