Amour fou

Peut-on comprendre l’amour ?

Toi qui as pris ce livre de poésie, que sais-tu maintenant ?

Que cherchais-tu ?

Les mots ne sont que des mots, quoi que l’on dise, quoi que l’on écrive et ils restent de papier attendant qu’un regard les touche, attendant de toucher un regard. Et sans cela, ils sont comme l’amour : vide de sens…

Tu sais…

Parfois je rêve de me lever pour les porter, je rêve d’être assez fou pour toucher le ciel, pour atteindre le paradis et d’être encore en vie… Parfois je rêve que le rêve est…

Je reste là… fou sans doute…

Et les mots s’envolent je ne sais où, je ne sais pourquoi… Peut-être qu’ils ne le savent même pas...

Et je pose ma plume doucement sur le sol pour qu’elle griffe la poussière, qu’elle griffonne la folie en quelques vers de ciel…

Mais qui peut comprendre la folie ?

Toi qui as pris ce livre de poésie, que sais-tu ?

Qu’as-tu perdu ?

Regarde, un mot s’envole comme un amour au ras du sol, comme une vie de folie… Il dessine un autre dessein dans les lignes de nos mains… « Ce petit chemin est merveilleux. Je le vois à travers tes yeux. »